没有人说话。风吹过来，带着硝烟的气味，呛得人直想咳。那个在烟花作坊干过的张氏，最先回过神来。他蹲下身，捻起一点地上的残渣，在指尖搓了搓，凑近闻了闻，抬起头，看着陆清晏。

“大人，这东西，比烟花的劲儿大。”

“对。”

“大多少？”

“大很多。”

张氏沉默了一会儿，站起身，拍了拍膝盖上的灰。“大人，我干。”

陆清晏看着他，点了点头。

第一批火铳的样品，是三月十五做出来的。

铁管用的是上好的镔铁，浇铸之后又锻打了好几天，管壁光滑，口径均匀。枪托是核桃木的，打磨得油光发亮，握在手里很舒服。赵庸拿着那根火铳，翻来覆去地看，又举起来，对着远处的靶子瞄了瞄。

“能打多远？”

“不知道。要试。”

火药装进去了，弹丸也装进去了。引线从火门里伸出来，细细的，像一根胡须。赵庸亲自点火，火折子凑过去的时候，手很稳。引线燃尽了，火铳猛地往后一撞，撞得他肩膀一歪，一道火光从枪口喷出去，伴随着一声巨响。远处的靶子——一块半寸厚的木板，应声炸开一个窟窿。

院子里安静了一瞬。

赵庸站在那里，手里还握着那根火铳，手在抖。不是因为后坐力，是因为他看见了——看见了那个窟窿，看见了半寸厚的木板被打穿，看见了铁弹嵌在后面的土墙上，还在冒烟。

“陆大人，”他的声音有些哑，“这东西，能打死人。”

陆清晏走过去，接过火铳，看了看枪口，又看了看那个靶子。“能。可还不够远。”

“多远？”

“至少五十步。还要能连发，能装填快。”

赵庸沉默了一会儿。“那要试到什么时候？”

“试到成为止。”

四月初一，第一批士兵进驻山谷。

他们是夜里到的，从北境各关隘悄悄调回来的，连家人都不知道他们去了哪里。二百三十人，穿着破旧的号衣，背着磨损的刀枪，脸上带着北境风沙刻出的痕迹。他们站在院子里，看着那些低矮的房屋，看着那些紧闭的门窗，看着院子里摆着的那些奇形怪状的东西——铁管子，木托子，黑乎乎的粉末。

没有人说话。

赵庸站在台阶上，看着这些兵。他认识其中一些——刘大柱，当年在雁门关守了六年，腿上中过两箭，走路还有点瘸；王二虎，偏头关的斥候，一个人摸进过拓跋境的营地，杀了三个哨兵，活着回来了；赵铁牛，宁武关的弓弩手，射箭准得能射中苍蝇的眼睛，可手在冬天会抖，是老寒。

“你们知道，这是什么地方吗？”赵庸的声音很大，在空旷的院子里回荡。

没有人回答。

“这是你们以后待的地方。”赵庸的声音低下来，“你们在这里做的事，不能说，不能问，不能写。就是死了，烂在棺材里，也不能说。”

院子里很静。风从山那边吹过来，带着松脂的气味，还有泥土的腥气。