刘大柱扣动扳机。三百声枪响汇成一声闷雷，硝烟弥漫，白茫茫的，把整个城墙都罩住了。冲锋的骑兵像被一把无形的镰刀割过，前排齐刷刷倒下一片。马匹嘶鸣，人被甩出去，后面的骑兵来不及刹车，踩上去，又是一片混乱。

拓跋境的笑容僵住了。他骑在马上，看着那些倒下去的兵，看着那些在地上打滚的马，看着那些还没有冲到城墙下就死了的人。他不知道发生了什么。他只听见一声响，然后他的人就倒了。

“继续冲！”他喊，“他们只能打一枪！”

骑兵们又冲上来了。这一回他们学聪明了，分散开，不再挤在一起。可城墙上的火铳又响了，又是一排倒下去。然后是第三排，第四排，第五排。刘大柱把三百人分成三组，轮番射击。第一排放完，退后装填；第二排放；第二排放完，第三排放；等第三排放完，第一排又装好了。枪声连绵不绝，像一台永远不会停的机器。

拓跋境的骑兵冲了五次，死了几千人，连城墙的边都没摸到。尸体堆在关前的荒原上，血流成河。马匹在尸体间乱窜，有的被绊倒，有的受了惊，驮着死人到处跑。

拓跋境的脸色彻底变了。他盯着那道城墙，盯着那些还在冒烟的火铳，盯着那些他从未见过的东西。他的手在抖，不是怕，是怒。

“炮！”他喊，“把炮推上来！”

他说的炮，是那些从大雍边境抢来的旧式火炮，铜铸的，射程近，威力小，还容易炸膛。他本来不想用，可现在不得不用了。十几门炮被推到阵前，炮口对准城墙。点火的兵举着火把，手在抖。

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